Puro amor futbolero.

En las academias de periodismo enseñan algo que, dicen, es esencial: no escribir en primera persona. La despersonalización del escriba forma parte de los tiempos mediáticos: los periodistas editorializan tendencias mediáticas, nunca pareceres o sentimientos. Sepan disculparse entonces, ésta licencia profesional.

Voy a abusar de ustedes y pedir una segunda licencia. Es que en un mundo donde todos dicen ser “independientes (¿TN?) u “objetivos”, me niego a levantar esas banderas. Respondo claramente a lineamientos sociales y dentro de mi mirada, soy un fanático de la subjetividad. Hace una docena de años que levanto la voz en distintos medios radiales hablando de fóbal, y nunca escondí mis dos amores: Racing y Sarmiento de Junín.

No soy un hincha mediático. No sólo respeto la camiseta de enfrente, sino que al colega que la viste la considero un par. Un compañero de tablón. No me sumo a las imbéciles campañas mediáticas de “No a la Violencia” mientras hacen todo lo posible para alejar a los hinchas de su hábitat natural: los estadios. Siempre es mejor la paz de los cementerios. Todos en casa, consumiendo, viendo el partido codificado. El abrazo de gol con el desconocido, la subjetividad de enfocar la mirada donde uno quiera, no donde lo requiera el director de cámaras o el viaje a un estadio donde se comparten alegrías, temores y esperanzas con perfectos desconocidos, todo eso no cuenta para “La Industria del Entretenimiento” que maneja el fobal…

¿Che Carlos, toda ésta intro para decir que?

Para comentarles lo que me sucedió ayer domingo. Desde hace años colaboro con las transmisiones de “Esperanza Racinguista” AM 970. Como se imaginarán, desde hace tiempo soy conciente de la situación real del viejo Racing. De su descalabró futbolístico, económico, de las pequeñas y las grandes miserias. Evidentemente, la posibilidad de promocionar no me tomó de sorpresa.

Finalizado el partido. Volviendo en el 15, echo un bollito en el asiento, me puse a recordar imágenes de mi niñez-adolescencia. La tarde que en cancha de Español, con el partido ya ganado, no me quise ir de la cancha hasta que el Toti Iglesias, mi ídolo, no convirtiera un gol, que finalmente señaló y lo fue a festejar cerca de donde estabamos nosotros (¿no me lo habrá dedicado a mi?), recordé cuando con Mariano, ese amigazo racinguista que me dio la vida, escondíamos una radio en una manga del saco para escuchar un partido ante Estudiantes. Sin importancia para la tabla y el negocio futbolero de entonces, pero que era vital para nuestros jóvenes corazones racinguistas…

Y los recuerdos caían, caían, caían, como agua desbordada en una catarata.

Y me encontré moqueando. Sollozando. Humedecido.

¿Y por qué?

Me costó encontrar la razón. soy conciente que cuando un objeto, empresa, club o cualquier cosa que deja de ser negocio, el mismo sistema lo manda a pique. Y mi querido Racing se fue a pique. Con ella su historia, su grandeza, su dignidad todo en nombre de la atomización privatizadora propuesta por Blanquiceleste. Soy conciente de todo eso, pero igual se me piantaba un lagrimón. ¿y sabés porque? Porque el que lloraba no era el grandulón de más de 30…el que moqueaba era el pendejo de puro amor tribunero que todavía habita en éste cuerpo, al cual le robaron el juego, la pasión, el sentimiento, todo en nombre de “La Industria del Entretenimiento” y que se niega, el muy ingenuo, a pensar que su Racing gerenciado, es sólo una sombra de ese enorme monstruo de amor que conoció de purrete.

De Carlos Aira
Para www.xenen.com.ar